O Verme Vencedor

“Vêde! É noite de gala, hoje, nestes

anos últimos e desolados!

Turbas de anjos e alados, em vestes

de gase, olhos em pranto banhados,

vêm sentar-se no teatro, onde há um drama

singular, de esperança e agonia;

e, ritmada, uma orquestra derrama

das esferas a doce harmonia.

Bem à imagem do Altíssimo feitos,

os atores, em voz baixa e amena,

murmurando, esvoaçam na cena;

são de títeres, só, seus trejeitos,

sob o império de seres informes,

dos quais cada um a cena retraça

a seu gosto, com as asas enormes

esparzindo invisível Desgraça!

Certo, o drama confuso já não

poderá ser um dia olvidado,

com o espectro a fugir, sempre em vão

pela turba furiosa acossado,

numa ronda sem fim, que regressa,

incessante, ao lugar da partida;

e há Loucura, e há Pecado, e é tecida

de Terror toda a intriga da peça!

Mas, olhai! No tropel dos actores

uma forma se arrasta e insinua!

Vem, sangrenta, a enroscar-se, da nua

e erma cena, junto aos bastidores...

A enroscar-se... Um a um, cai, exangue,

cada ator, que esse mosntro devora.

E soluçam os anjos, _ que é sangue,

sangue humano, o que as fauces lhe cora!

E apagam-se as luzes! Violenta,

a cortina, funérea mortalha,

sobre os trémulos corpos se espalha,

ao cair, com um rugir de tormenta.

Mas os anjos, que espantos consomem,

já sem véus, a chorar vêm depor

que esse drama, tão tétrico, é «O Homem»

e que o herói da tragédia de horror é o Verme Vencedor.”

Edgar Allan Poe